У костра

Молча слушал он цыганку,
Песню пел цыганский хор,
Ну, а завтра спозаранку
Их ищи в ущельях гор.

Песню ту услышит небо.
Всё промчится, пролетит.
Дым костра и запах хлеба,
Звон монисто... Всё в зенит.

А цыганка так гадала,
Словно в дрёме был поэт,
Правды всей лишь не сказала,
Не раскрыла тем секрет.

-Барин! Вот она - дорога,
Путь нелёгкий предстоит,
Данный дар тебе от Бога,
Ты напишешь много книг,

Встретишь ангела в дороге-
Деву чистой красоты,
Но руки той недотроги
Не добьёшься скоро ты,

Будешь счастлив, да недолго,
В том завистник виноват,
На ладонь смотрела долго...
Что сказать? Что не сказать?

Время шло тревожа души,
Знали оба: быть беде,
А пока что Пушкин слушал
Разговор тот о судьбе

Быль иль небыль? Просто случай!
Дождь пошёл, ударил гром.
Вечер этот, самый лучший,
Нам опишет он потом.

Так ли было всё? Кто знает?
Вечер летний свеж и тих
И в костре огонь пылает
Вдохновением на стих.