Художника обидеть может каждый

Неба кафтан жемчугами вышит,
Вечер блестит, как в садах левкой,
Иней-художник узоры пишет
В глади окна голубой рукой.

Тропки выводит ровнее, уже,
Кистью растит стебельки берез.
Что же ты плачешь, о чем ты тужишь,
В стекла роняя алмазы слез?

И почему только синим цветом
Видишь поля и луны пятак?
Он рассказал, что когда-то летом
Был он другим, рисовал не так.

Кудри расписывал стройным кленам,
Чтоб шелестел серебром узор,
Чуть расплескав на холме зеленом
Красный отлив земляничных зорь.

Даже холмов голубые спины
Красил в багряный, вплетал цветы,
Но не глядели в его картины,
Он пригорюнился и остыл.

Знайте, мороз на расправу скорый,
Режет ладонь ледяной алмаз,
Но посмотрите в его узоры,
Он улыбнется, не тронет вас.

Чтоб не остыла на сердце удаль,
Та, что бежит синей речкой лет,
Нужно в обычном увидеть чудо,
В ближнем узнать серебристый свет.

Даже холодный тебя согреет,
Если же, вечного не любя,
Греешься только от батареи,
То и она охладит тебя.

Старый дубок отморозил ногу
И, спотыкаясь, на кочку сел.
Все живописца обидеть могут,
Только оттают потом не все.