Портрет

Когда лица любимого касаюсь,
Я – дерзкий скульптор, первооткрыватель!
Вот вольный лоб.
Вот смелой лепки скулы…
Сквозь толщу лет, а всё-таки пробилась
В нём капля неуёмной чуждой крови,
Что обронили ханы на Руси!
Не оттого ль порой высокомерны
В полуприщуре медленные веки?
Не оттого ль так вздрагивают ноздри,
Стремясь понять, постичь, учуять смысл
Всего происходящего вокруг?…
А губы! Их наивная припухлость –
Как в двух весёлых дольках мандарина.
Доверчивы они в своей улыбке,
Доверчиво спешат моим навстречу
И радостно торопятся прильнуть…
Но нет! Здесь радость – гостья редкая.
Раздумья, упорного и грустного, в нём больше.
Оно – в глазах, в резьбе морщинок ранних.
Зачем о них? Но как смогу иначе
Я чуткую тревогу передать,
Стремление понять заботы мира
И, не страшась, взвалить себе на плечи,
Достойную мужчины, тяжесть ноши…
…По-детски лёг на шею завиток –
Всегда, всегда в нём будет жить ребёнок,
Застенчивый и тянущийся к людям.
…Прости мне, мать! Быть может, я ошиблась.
Таким ли вижу сына твоего?...