Чайники, ножи да самовары,
Разговоры, споры не о чем.
Что то смолкли струны у гитары,
Да и рот заклеен сургучом.
В голове листаются страницы,
Мысли разбиваются стеклом.
Погнутые спицы колесницы,
День похож на хитрый ход конём.
В перемешку с перцем или солью,
Да какие, к черту , здесь дела?
На курок надавишь ты с любовью,
Пуля - дура мягко в цель легла.
Книги сгнили, все подъели мыши,
Круг замкнулся обручем стальным.
Наведи прицел немного выше,
Выстрел этот будет холостым.
Голос хриплый, где то простудился.
Напрочь позабыв про этикет,
А прицел любовный, видно, сбился.
Пуля-дура вышла в рикошет.
Чайники, ножи да самовары.
А причем, простите, тут любовь?
Всколыхнулись струны у гитары,
Целились же в глаз, попали в бровь.
Свет потушен, лязгнули запоры,
Разъедает ржавчина металл.
И на кухнях вспыхивают споры,
Кто любил , и кто куда попал.
12.08.2010
Прицел
© Copyright: Алексей Волынкин, 2012
Свидетельство о публикации №112122304853
Свидетельство о публикации №112122304853
Рецензии
