Костёр
Которые греют озябшие руки о камни,
А камни - представьте себе - размышляют о главном:
О жарких, до неба, кострах на Ивана Купалу,
Когда в глубине быстрых вод рыба пляшет по кругу,
Глотая с поверхности пепел израненным ртом,
И прячется, прячется, прячется, прячется в дом...
И кто-то плетётся с вязанкою веток по лугу,
Подкинуть кострам, на которых смеётся игриво,
Не смея смеяться, творящая в сущности беды,
В лохмотьях обугленных полусгоревшая ведьма,
Сгорит до конца - обернётся в плакучую иву
И будет ветвями рыдать над проточной водой,
Где ходит Христос, но шаги его слишком тихи.
Смотри - вот поэты бросают в огонь тот стихи,
И строчки, сгорая, молчат. Ожидаемый вой
Раздастся с другой стороны, где густая трава,
Где в ней заблудились и спят позабытые боги,
Лаская покойной худые холодные ноги,
Пока в тишине догорает её голова...
Свидетельство о публикации №112122304095