Скитаний мудрец

Вот кто-то на плечи садится упрямо,
и смотрит в окно безымянная ночь,
и где-то в душе у подъёмного крана
мечта хоть разок, но кому-то помочь…

Смотрю я наверх и вдыхаю пространство,
ноздрями, как лошадь, почуяв беду,
сюда белых слуг и судей постоянства
к рассвету, поверь, что уже приведу…

А если осудят, то, право, не страшно,
от этой судьбы мы не ждали чудес;
ведь оба вспахали, засеяли пашню –
Создатель наш Бог, а за ним хитрый бес…

Так много – прости, было сказано в церкви,
от праха святых тяжелела земля,
да только слова перед образом меркли,
и в образе том я увидел себя…

Вода расступилась, пустила бегущих,
а те, кто отстал, перенёс Холокост;
да вроде и нет средь евреев несущих
потомкам своим за распятие пост…

Нет, нет, я не анти, не против семитов,
во мне и самом иудейская кровь;
похоже, с рожденья мне были привиты –
души чистота, с нею вера в любовь…

Поэтому я всё бреду по тропинке, -
отшельник по жизни, скитаний мудрец;
как светоч сердец собираю слезинки,
что с неба роняет в печали Отец…

Поплачем о Сыне, и, может, проститься,
скрипит колесница, так дай же елей;
мне голубь всю ночь до утра будет сниться,
летящим в тени одиноких аллей…