Меланхолия

Не общаясь с людьми, заработаешь шизофрению,
Доверяешь кому-то? Настигнет тебя паранойя.
Говоря откровенно, мы все тут немного больные,
Потому что задели так больно опять за живое.

И ночами смотреть в потолок тоже, знаешь, опасно.
Захлебнешься в словах, задохнешься в запутанных мыслях.
И никто не спасет... От себя не сбежишь? И прекрасно!
Хотя я бы сбежал. На денек. И без скрытого смысла...

А с людьми все по-разному, но одинаково странно.
Быть собой... Нет, не стоит. А то ведь нарвешься, пожалуй.
Не показывать им свои шрамы, зажившие раны,
Хохотать им в лицо, сотрясаясь внутри от рыданий.

Все забыть. Все и сразу. Конечно, вот так - не бывает.
Все по-своему крутятся-вертятся, все как обычно.
Кто-то ночью не спит, кто-то утром чужим открывает.
Кто-то плачет в подушку, а кто-то вздыхает привычно.

А в больничной палате лежит почему-то здоровый.
Умирают минуты. Одна за другой, безвозвратно.
Время ходит по кругу. И пряча сомнения снова,
Ты твердишь, что изменится все (может быть, вероятно).

Страхи прячутся за оправдательными ярлыками,
А догадки приходят нежданно и "на всякий случай".
На картине скрывается быль за простыми мазками,
Пусть об этом не знает никто. Так оно будет лучше.

И со скукой своими путями сражается каждый.
От бредовых пугающих строк до порезов глубоких.
Повторяется все. Даже трижды, а может, и дважды.
Да не бойся, ведь ты не один. Мы здесь все одиноки.