Нетленна

А у этого мальчика мысли все нараспашку.
Он по-детски смешон, хоть пытается выглядеть взрослым.
Он сегодня надел мной любимую в клетку рубашку.
На него я смотрю, будто он многих выше ростом,
На него я смотрю, будто многих красивей он телом,
На него я смотрю, будто взгляд не могу отвести.
А она стоит рядом. Не смотрит совсем. Это дело
Совершенно не дело, да только о нём мой стих.

Этот мальчик глядит на неё, я его понимаю.
Понимаю до крошечных клеток его души.
У него же душа переполнена солнечным маем.
Она рвётся наружу. И в высь, в глубину и в ширь.
На него я смотрю, он, похоже, сейчас заплачет,
От того, что она будто в колбе, где воздуха нет.
Её мысли сейчас занимает журнал с вкусным ланчем.
ЛАНЧЕМ именно. Мальчик же будет обед.

Да и то не известно, будет – или не будет…
На ромашке гадать не на эту ему тему.
Продолжают идти погружённые в будни люди
Вдоль по улице скользкой, противной, холодной, где мы
Будем долго стоять треугольником равнобедренным
Друг от друга всё ждём, что уже никогда не сбудется.
Будь тот мальчик молниеносным или же ветреным
Он давно бы уже не стоял посредине улицы,

Он бежал бы навстречу новому, неизвестному…
Но стоит истуканом, и мысли его на лице.
На лице его места нет обычному, пресному,
Даже грустному. И оно будто свет на конце…
На него я смотрю – он как будто бы смысл вселенной.
Тишина ему вовсе не боль. И не кнут, и не плеть…
И над улицей этой нависла она, что нетленна.
На него я смотрю и достаточно просто смотреть.