604
Посошок,
На округу выпал вечер,
Всё свежо,
Только те;ней перекрёсты,
Диких стай,
Да крестатые погосты,
Пропуск в Рай.
И прикрыв свечу от ветра,
Плавишь воск,
И вопросом вне ответа,
Старишь мозг.
Но исторгнув изумленье,
В пустоту,
Понесёшь свои сомненья,
Вновь к кресту…
Свидетельство о публикации №112122205573