Прогулка

Бегу... проскочить надо быстро проулок и Чёрную пристань,
Где злобно мальчишки со свистом орут: "Поцелуемся, Киска!"
Скорее бы вырасти, что ли! Тогда не посмеют цепляться
и дёргать за косы так больно. ...Мне было тогда лет двенадцать.
 
Окончена десятилетка. Учёба, диплом... Экскурс в детство.
Иду, слышу – треснула ветка раскидистой ивы. "Всё! Бегство!" –
Привычно опасность мигнула в мозгу. Счёт идёт на минуты...
Но тут же с досадой вздохнула: "Куда? От кого я бегу-то?"
 
Я – взрослая. Лет восемнадцать прошло. Шалопаи-ребята
Уже чьи-то папы. Смеяться здесь некому... Но меж лопаток –
озноб и в испарине кожа... Да что же творится со мною?
Ба! Вот и знакомая "рожа". Замаскировался травою.
 
Такая же светлая чёлка, грязнущие "цыпками" руки,
прищуренный взгляд. Да... Но, только другие послышались звуки,
Ни свиста, ни гаденьких жестов, лишь смотрит затравленным взглядом:
— Дай двадцать копеек.
— Ты Шестов? Володькин братишка? Ну, надо ж!
 
— Ага. Только Вовка в Афгане, а папка с дядь Колей киряют
вон там, в гараже. Всё маманю мою какой день поминают.
Да... Грустная вышла прогулка. От детства остались лишь: ива,
колодезный сруб в переулке да пара бабулек крикливых.
 
...Канун двадцать первого века. В проулке, поросшем травою,
девчушка походкой балетной шагает, в наушниках. Двое
её догоняют со свистом. (Ох, девочка, как ты рискуешь!)
— Эй, ты, недотрога-артистка, быть может, меня поцелуешь?
 
Девчонка, ничуть не смущаясь, "покрыла их матом" – слов двести!
М-да... Что уж тут скажешь. Прощаюсь с эпохой морали и чести.
 
Фото автора.