Осталось ли во мне святого?
Иль святость – на душе эмаль,
Сотрётся, и черна основа:
Чугун ли просто, или сталь…
А вдруг святое – пламень белый,
На коем нашей жизни мгла,
Но пробивается он смело
Сквозь мглу, как тонкая игла?
Когда приходит час Морфея,
Душе положен променад.
Она бредёт по галереям
Миров фантомных наугад.
И, если теплится в ней святость,
Прядают прочь фантомы тьмы
И сон тебе приносит радость
Как счастья миг, что дан взаймы.
О святости
© Copyright: Александр Конопатский, 2012
Свидетельство о публикации №112122205037
Свидетельство о публикации №112122205037
Рецензии