Ветер рвёт крапиву в клочья…
Ах, рассвет сегодня страшен!
Вот выводят из темницы:
«Обожди, мол, до поры.
Что на кладбище, мол, ночью
Собирать пошла крапиву?»
… По стране горят святые
Инквизиции костры.
Я не знала даже чёрта,
А колдуньей заклеймили.
Усадили на телегу
И готово – на костёр!
Колкой пряжей пальцы стёрты –
Я кольчуги братьям шила
Из кладбищенской крапивы –
А язык её остёр!
Ветер пляшет по деревьям,
Упивается свободой,
Леденя, целует руки
И рыдает, хохоча.
Заклеймённую отребьем
Не спасёт ничто от смерти:
Сострадания и боли
Нет в глазницах палача.
Ничего, ведь я святая!
Утро сменится закатом,
Примет пламя свою жертву,
Князь вернётся молодой…
Улетает братьев стая…
А в оставленной темнице
Эта дьявольская пряжа
За ночь сделалась седой…
Элиза
© Copyright: Настя Блинова, 2012
Свидетельство о публикации №112122201844
Свидетельство о публикации №112122201844
Рецензии