Я не помню...

"Я не помню, он был или не был,
этот вечер", - поэт написал,
мне же помнится с запахом хлеба
где-то в русской глубинке вокзал.

Неизменная хамка-кассирша,
из советской эпохи реликт,
развитого социализма,
промелькнувшего где-то вдали.

На перроне торговки с картошкой,
над кастрюлями вкусный парок,
и какой-то алкаш заполошный,
стеклотару сующий в мешок.

Местный Ваня-предприниматель,
в трикотажных турецких штанах,
продавщица в нечистом халате,
через слово всех шлющая "на..."

До чего же привычный пейзажик,
просто русский стандартный формат,
и цветочки посажены даже,
но главенствует все-таки мат.

Он всегда и у всех на подхвате,
что тут скажешь, ни дать и ни взять,
самый грязный набор из ругательств
с неизменным акцентом на мать.

Целый мир поклонился Мадонне,
к ней шли в бедах защиту искать,
страшный грешник в раскаяньи стонет,
призывая заступницу-мать.

Только мы материнское званье
не стесняемся вслух осквернять,
потому никого не обманет
громкий лозунг про "Родину-мать".

И пока мы с тупым постоянством
материмся, над миром смеясь,
не исчезнет в нас русское хамство,
вековая не смоется грязь.