Забытый мир

Я хочу погулять по пустынным аллеям,
Очень быстро умершего мира,
Где поставит меня в тишине на колени
Посвящённая Пушкиным лира.

И с колен я узрю, какова моя Русь,
Увлажнённая ливнем осенним.
Не поверив глазам, в тот же миг удивлюсь –
Её вновь воспевает Есенин.

Я к нему подползу, чтоб “спасибо” сказать –
Он исчезнет, лишь крикнув: “Смелее!”…
Вдруг упал человек, что любил призывать
Своей “лестницей” “красных” “левее”.

В нём признав Маяковского, лезу вперёд
По красивой словесной траншее…
Вот сидит человек и поэму поёт
С отпечатком “болезни” на шее.

“Ну, Владимир Семёныч, ну, вы то - чего?
Что сидите?” – спрошу я без фальши…
Он мне сам не ответит, скажет образ его:
“Милый друг, не ходил бы ты дальше!

Ведь не всё тут так просто, как думаешь ты.
В этом мире мы все – чародеи!
Из пустого мы здесь сотворяем “цветы”,
Погибая от рака идеи…”

Он, исчезнув, заставил исчезнуть и мир,
Тот, что мне вдруг родным показался…
Пролетев сквозь года звонких шпаг и рапир,
Я опять на яву оказался.

И я снова хочу по аллеям пройтись,
Но не мёртвого… нового света!
А для этого нужно нам всем посадить
В поле смелости семя поэта.