Мне кажется, жизнь скукожится,
Как дряблая мертвая кожица.
Мокрицы на сердце множатся,
И солнце на небе мажется.
Не мозг, а сплошная кашица,
И мне б от него откашляться,
Но мысли сквозят изорвано,
И кровь из любого органа,
По кругу струит, пульсируя
Без капельки зла, насилия.
То раньше была Бастилия,
А после был Круз Кастильо.
И если закон - блюсти его,
А если убьют, то все равно,
Что порвано, что отобрано,
Что поровну, что для ворона.
Но если враги, то мельницы,
А может быть пленка склеится.
Быть может, и что-то сложится,
Но что-то пойдет под ножницы.
21.12.12
Под ножницы
© Copyright: Сергей Шляпник Волошин, 2012
Свидетельство о публикации №112122201283
Свидетельство о публикации №112122201283
Рецензии