На моём столе осколки лета...

На моём столе осколки лета,
Смутное предчувствие беды,
Вперемешку с горсточкой таблеток
Книги, письма, прошлого следы.

Ветер бьётся пойманною птицей,
Напевая тихо по ночам.
Хочется порою застрелиться,
Только бы не слышать ту печаль!

Я плыву унылым песнопеньем
По волнам давно минувших дней –
Счастья нет, нет смысла и спасенья…
Эта песня – реквием по мне,

Что, видать, останется неспетым,
В воздухе повиснет, чуть звеня –
Как вчера похоронили лето,
Завтра будут хоронить меня.

Я услышу нежный отзвук грома,
Пролечу над пропастью во ржи,
Жаль, я не умею по-другому
Петь, творить, мечтать и просто жить.

Прах воспоминаний — как оковы
На чужих израненных сердцах.
Как нелепо всё и бестолково,
И не видно этому конца.

Вырываясь из объятий ночи,
Мотыльком сгораю на свече.
Я пленён проклятой оболочкой,
Я – лишь труп с гитарой на плече.

Лучшие года проходят мимо
Шёпотом сентябрьской листвы.
Время, как палач, неумолимо.
Все мы здесь давно уже мертвы.

Впереди всё та же неизвестность
И, быть может, два десятка лет.
Чай остыл. Давно умолкла песня.
Тают брызги лета на столе.