Мой Христос

       Завуч моей Музыкальной школы Дина Ибрагимовна все  время говорила, что мы, гитаристы, живем у Маслова (мастер мой) как у Христа за пазухой,

а я подумала о самом Христе, о том, что Он сам как композитор...
               
 

                2005 г

 

Он пришел вчера.
Вынес партитуры на балкон.
И играл часа четыре что-то из Сальери.
Он пришел с утра.
Его фигура целиком
Была овеяна туманом чуждых стран.
Раскрыл все двери.
Расшторил окна, свет впустил как океан
В лагуну спальни.
И в зеркала, и в секретеры.
Встряхнул все старые портьеры,
Полубезумен, нет? Обман? А, может, просто нереален -
Нам часто кажется наш мир,
Открытый заново Твоим Ребенком. Чудаком?
Он был овеян целиком
Всем тем, что носит лишь эфир -
Тот воздух, что когда-то
Творил богов для древних мифов.
Он много помнит скал и рифов.
Его фантазия богата.
Он разрешил смеяться, плакать,
Ходить босыми по ступеням.
Но запретил нам верить лени
И быть зачинщиками драки.
Он прочитал нам все законы,
Пропел нам все Псалмы и Суры.
И вновь, взглянув на партитуры,
Сыграл какие-то канцоны.
Как Он ушел - никто не слышал, -
Он молча попрощался с нами.
Из дома, как из речки, вышел,
Борясь со стенами-волнами.
Он научил нас видеть чудо
В пыли, окутавшей наш быт.
И, может, взгляд Его забыт...

Но музыка Его повсюду.