Слепой художник

Он стал прикладываться к бутылке
С каждым днём всё чаще и чаще.
И рука, взъерошив затылок,
Вновь хватает сосуд блестящий.

Внутри него прозябало отчаянье,
И долгосрочно кружила печаль.
И свет надежды, даже случайно,
Не осветил бы дурманную даль.

Он заливал портвейном своё горе.
Дешёвым, горьким как и его участь.
Он утопил уже всю душу в этом море
И продолжал себя терзать и мучить.

Пылились по углам его полотна -
Бездарные безумные пейзажи,
Где цвет листвы насыщенно-болотный
Не походил на настоящий даже.

По пол хоста везде был белый цвет -
Был брошен он и тут же позабыт.
То автору немил был белый свет,
То счастье разгонял жестокий быт.

То утро за окном было туманней,
Чем он хотел и возжелать посмел.
То солнца луч был слишком ранний,
То слишком воздух он к утру прогрел.

Всё в неугоду было живописцу -
Во всём винил он мир, что есть вокруг.
Всё в неугоду было живописцу -
И этим замыкался мрачный круг.

Пока однажды в дверь не постучала
Случайная прохожая судьбы,
Она стояла за порогом и молчала.
Он вымолвил: "Я вам помочь мог бы?"

Ни слова не сказав, она вбежала,
Ворвалась ураганом в сумрак дома,
С холстов накидки белые сорвала
И перебила целый ящик рома.

Рыдая и крича, она кружилась,
Рвала портреты и ломала рамы,
Визжала, хохотала и молилась.
Художник в ужасе смотрел на эту даму.

Та на колени перед ним упала,
Схватила за руку и потянула вниз.
Приблизившись, тихонько прошептала:
"Ты просто слеп, мой кисточный маркиз!"

Ты никогда и ничего не дорисуешь!
Ты будешь пропивать талант свой вновь и вновь!
Ты тратишь жизнь! Ты глупости малюешь!
Ты бездарь, неспособный на любовь!

Без теплоты в душе не нарисуешь счастье.
Без огонька в груди не сотворить рассвет.
Без урагана чувств не властен над ненастьем.
Без женщины и живописца нет.

Ты слеп! Ты слеп, мой глупый странник!
Открой же, наконец, свои глаза!
Увидь же, наконец, как зеленеет стланик!
Узри, как голубеет бирюза!

Люби, художник! Каждую травинку!
Букашку, бабочку и летние закаты!
Берёзы шелест, воробья, дождинки
И громовые мощные раскаты!

Смотри в глаза мои, что ты в них видишь?
Не бойся, ближе подойди и сядь.
За что ты так вокруг всё ненавидишь?
И никого не любишь ни на пядь?

Нельзя творить, закрыв для счастья сердце.
Нельзя в портвейне горе утопить.
Оставь в душе своей мне маленькую дверцу -
Я в гости буду вечерами заходить.

Она исчезла. Сладкий запах рома
Кружил по комнате, пропитывая всё.
Художник плакал на пороге дома,
Не мог простить, что отпустил её.

Не мог понять он, кто же гостья эта
Чьих рук тепло он чувствует на коже…
То муза плачущая рядом где-то
Склонилась на коленях тоже...