Я повесил свой идеализм,
Красиво назвавшийся свободой,
Он висел, выпустив язык,
Страшны были консульсии и взоры,
Вылезших глаз из орбит,
Было это все не иллюзорно,
А из радио раздавался чей то крик,
Истеричный, розово – попсовый.
За окном гуляла детвора,
Слышен был ее и клич и вой,
А в голове выходил из огня,
Аполлинер с пробитой головой,
Идя вперед с ружьем наперевес,
Он видел мой идеализм висящий,
Петля была как крест,
Что на Голгофе несколько раньше.
Он улыбнулся и пошел дальше,
Наверно к Мосту Мирабо,
Там где радостней и краше,
Где не подъездная, реальная любовь.
Свобода оставалась же висеть,
С нее как пот дождем лил трупный яд,
Стервятники хотели на нее сесть,
Отгрызть кусок, показать кузькину мать!
Но слишком скользко было от крови,
На той петле что шею обвила,
И только кровь стекала вниз,
А жизнь дальше как то шла…
***
© Copyright: Сашура, 2012
Свидетельство о публикации №112122111545
Свидетельство о публикации №112122111545
Рецензии