Один. Два. Три

эта боль человека вниз,
через сотни линз,
через всю эту похоть и весь этот шальной стриптиз,
пока мы держались,
боги над нами сжалились
а по итогу, мы, конечно же, сорвались.
свали из моего плеера,
что бы я тобой больше не мерила
расстояния
от состояния к состоянию,
что бы по всем составляющим
 составным,
ты был один.
в отдельно взятой комнате,
в промозглом городе -
на улицах,
лицах,
в ногах царицы,
да где угодно -
во всех залажавших кодах,
во всех нотах,
оффбитах,
провальных битвах,
на острых бритвах.

один.

это истерика человека ноль,
это боль
насквозь.
за что держаться?
за что платить?
чёчётка,
бит,
ты убит.
тоннами рифм,
 киловатт,
 мегабит,
расцифрован до минус в десятой степени,
такие уравнения
решат даже дети, бля.
это всё просто зима,
просто слова,
жив едва,
по утрам болит голова.
твоё дело - труба,
ты умирал
сколько раз?

два.

это трипы человека вверх,
его не подкупает никакой успех,
он один на всех,
жертва радиоволн, звуковых помех,
то есть - никому никогда не высказать, как он мал,
как себя не берёг,
как себя узнал,
как краснел от похвал,
отворачивался от зеркал.

аминь, блять, и всякий такой kal.

-так что, что же там у тебя внутри?

-дыры сквозные.

-сколько их?

-три.