Всё реже тень, от взмывших в небо елей,
Чуть запорошен призраками лес,
Столетним дубом в богатырском теле,
Окончилось торжествие чудес.
И воздух вновь наполнился знакомой,
Сырою приторностью тянущихся лет.
Всё те же личности с проблемною аскомой,
Нестоящих, скорлуп яичных, бед.
А была свежесть, лень воспоминаний,
Ласкала негой, возбуждённо, грудь,
И мне хватало вопрошённых знаний,
- Жалею ль я о чём? Увы, ни чуть.
368
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112122005475
Свидетельство о публикации №112122005475
Рецензии