Не сотвори себе кумиров

НЕ СОТВОРИ СЕБЕ КУМИРОВ
*****************************
В колготе беспокойного мира
Честолюбцу творят пьедестал.
Я совсем не имею кумиров,
Потому и фанатом не стал.
Нам такие вожди доставались,
Что уж лучше б их свет не видал,
А кумиры прилюдно спивались,
А фанатов увлёк криминал.
Помню, в детстве моём это было.
Стадион, как теперь, голосист:
И судью предлагали "на мыло!".
Хором славили гол "сухой лист".
Дух победы и боль пораженья
Без истерик спортсмены несли,
После матчей фанаты в сраженья
Драться стенка на стенку не шли.
На эстрадах не лица, А"лики",
Гениальны, святые подряд,
Каждый мнит, что он самый великий.
И поклонники страстью горят.
Унижать себя, право, не гоже,
Честь превыше похвал и наград.
А с таланта и требовать строже.
Есть успешные люли, я рад.
Но с толпою ни гнев, ни восторги
Не делю. Воплощаю один,
Как запал, в стихотворные строки
Сэкономленный адреналин.
      ***     ***     ***
       ТРИЗНА
       ******
У постамента-истукана,
Где строгий рок занёс года,
Поют старательно осанну
Птенцы борисова гнезда.
Вдова печальна. Скорбны лица
Родни из зарубежных мест.
Хоть не грустит о нём столица,
Но,как вдова, несёт свой крест.
И, помолясь, кладёт поклоны,
Ведь он здесь царствовал как мог.
И с колокольни льются звоны
В честь поминанья на восток.
А там о нём слагают оды
От имени России всей,
Как будто он провёл народы
Из рабства в свет, как Моисей.
А ведь страна в беде тонула,
Пока он пляской шутовской
В азарте пьяного разгула
С экрана тешил род людской.
При нём зажёгся на Кавказе
Пожар губительной войны.
И в сокрушительном экстазе
Он довершил развал страны.
За что ж хвалы и почесть эта:
Он в белом мраморе предстал?
Ему совсем другого цвета
Быть должен сложен пьедестал.
Из каменных теснин натужно
Речам торжественно внимал.
...Одну признать заслугу нужно:
Он добровольно пост свой сдал.
******************************
     СПРАВЕДЛИВОСТЬ!?
     ******************
У дома посольского свечки пылают,
Прохожие странные их зажигают:
Суровы и скорбны слезливые лица...
А свечная память - о подлых убийцах.
Вальяжная дама, цветы возлагая,
"Бедняжки убиты,- бормочет, рыдая,
За юные души всечасно молюсь.
Да где ж справедливость твоя, Беларусь!".
Не странно ли: гнев сердоболья неистов
На кару, настигшую трех террористов?
Их жалость и совесть терзали едва ли,
Когда они взрывом людей убивали.
...Скорбь дамы о них пуще всякого срама.
А если б убили семейство той дамы?
Ужель всё равно б об убийцах скорбила
И суд справедливый за кару кориола?
       *******************