Опять спешу на небо птицей раненой...
От брошенного мира жду вестей...
На лбу от напряжения - испарина,
Но холод пробирает до костей...
Здесь в облаках ветра, как прежде, резвые
Свистят в ушах порывы их опять...
Сплошной туман... Пропали мысли трезвые
И время поворачивает вспять...
А там внизу по суете, по холоду
Торопится народ... Народ спешит...
Надеюсь, нынче не погибнет с голоду:
Получит пищу, зрелищ... И гроши,
Широким жестом брошенные исподволь,
Сгребёт и спрячет в тощий кошелёк...
И что ему, богатому, до истины?
Порхает, как нетрезвый мотылёк!!!
Опять спешу на небо птицей раненой...
© Copyright: Владимир Поздин, 2012
Свидетельство о публикации №112122003302
Свидетельство о публикации №112122003302
Рецензии
