Ты представь, ведь на свете живет, что нас вскоре погубит,
И деревья растут, из которых сколотят наш гроб.
Но от мыслей таких на душе твоей легче не будет.
А из мальчика милого вырос поэт-мизантроп.
Нас волнуют вопросы, ответы на них не получим,
По рукам и ногам нас связали веревками лжи.
И сейчас тебе кажется - смерть этой жизни лучше,
Но ты просто слепой, раз не видишь судьбы виражи.
Набросок 2011. Волков, Холод
© Copyright: Альберта Злоба, 2012
Свидетельство о публикации №112122003051
Свидетельство о публикации №112122003051
Рецензии