Э. Бартеневу

               
       Ни врага...лишь бобы. Сквозь бобовое поле
    Пролились на палитру, как краски, друзья.
    И колеблемы чёрным дыханием воли,
    всё летим и летим. Не лететь нам нельзя.
    Только сад, завороженный голосом светлым,
    полиняло помашет цветочной рукой.
    Где ты носишься, где? за каким ещё ветром?
    По земле ты проходишь - да вот по какой?
    Эти ржавые пилы сквознячных раздоров,
    эти ворохи смятых, как травы, речей...
    Ты - ничей, словно плёса кружащийся ворон.
    Ты ручей, ты песок, ты высок. Ты - ничей...
    За былым огоньком неспалимых метафор,
    за кружащим напевом тяжёлой строки
    Ты вернёшься в свой дом, сам себя не растратив, -
    С оголённою проволокой новой тоски.
    И туда, где дыханье полночного йода,
    Вновь надеждой на чудо стрелы разбитной
    ты разгонишься, голос родной антипода,
    и пройдёшь словно дождь торжества надо мной.