Из книги Имя Души

***
Лепет лукавый порока.
Глаз молодых угольки.
Карты. Гаданье до срока.
Кони, колечко с руки...

Где-то гармонь за забором,
Ветер – ночлежник ракит...
Где-то неслаженным хором
Эхо “Любимый!” кричит...

Пенится пунш... Разговоры,
плечи, касанья, глаза...
Ялик в журчании спором,
неба и глаз бирюза...

...Месяц в окне кособоком,
тихие всплески реки...
Лепет лукавый порока.
Глаз молодых угольки.
18.04.1980


Творчество
1
Как звуки голоса чужого,
что уплывают в облака,
порой неуловимо слово
и рассыпается строка.

Не пишется. – Скупые строки
жестоко вьются в вышине.
Как змеи, в руки не даются.
Как время – неподвластны мне.
2
Я вижу, мачта корабля, и вы на палубе...
Марина Цветаева

Из скользкой недописанной строки
вдруг испарится изначальный замысел.
Незримый я приподнимаю занавес –
и вдруг... не узнаю своей руки.

И удивясь диковинным словам
и чувствам, незнакомым мне доселе,
я ни за что на свете не поверю,
что ими я обязана не вам.
1978
***
Только крылья над землёй
приподымет плавно вечер –
вмиг печаль, как демон злой,
проникает в наши речи.

На мои черновики
чёрное перо ложится.
Всем желаньям вопреки
лишь печаль мне стала сниться.

О черница, о печаль,
чернокрылая жар-птица,
ты бессонницей ресницы
мне сжигаешь по ночам!

Жертву звуком искупив,
вторю я твоим напевам,
О печаль, о птица-дева!
Сладок горестный мотив!

Сохрани же эту даль –
мир из замысла и тайны.
О печаль, ты не случайна,
жизнь – огонь, ты – дым, печаль.
09.1978

***
Нет, строк мертворождённых не пишу,
Я и живу, в себя навзрыд рыдая.
Я ничего бумаге не скажу,
она и так не белая – седая.

Когда себя разбив о бездну дней,
уйду в тоннель, на поиски просвета,
вы скажете, что не было родней
меня. И будет правдой это.

Я вам сродни, как первая трава,
пробившаяся из-под мёрзлой пыли.
Я вам сродни, тем, что была жива,
тем, что любила то, что вы любили...
16.05.1985
***
Прозрачное твоё молчание.
Оно - сквозящий холодок,
пронзающий от пят до щёк.
Оно понятнее звучания.

Я поняла: твоё молчание
таит прозрачнейший намёк
на то, что этот мир жесток
и место в нём лишь для отчаяния. –

В снегу не вырастить цветок.
1978

Замкнутость

Два напряжённых одиночества
глядят друг в друга настороженно.
И мысль упругая стреножена.
И с губ срывается пророчество:
порочность круга в нас заложена.

Мы ограничимся тоской.
Самостоянье одиноко.
Хоть величаво, но жестоко.
Любовь – общенья непокой.
Самостоянье одиноко.

Разъединение порочных,
неверно замкнутых кругов –
как разрушение непрочных,
но вечно дорогих оков.
Не превозмочь кругов порочных.

Друзья, конечно, хороши,
но жаль свободы и души...
Когда её сомненье точит
или насмешливость порочит,
нам бесконечно жаль души.

Когда вы смотрите на мир,
заменит всё весёлость нрава.
Коль жизни терпкая отрава
на бренный свой поманит пир –
как эликсир, весёлость нрава.

Презрев друзей жужжащий рой,
самостоянье – одиноко.
Но – величаво и жестоко –
оно мне тяжкий крест порой!
Я с ним не расстаюсь до срока,
зовя общение игрой.
Самостоянье одиноко.
1978

День моей жизни

День мой прост и суров:
он по-летнему ясен,
по-осеннему смутно-прекрасен,
по-весеннему свеж
и по-зимнему нов.
Он трудами наполнен
и зовом ветров.
Он не жаждет каких-то особых даров. –
Он находит спасенье в работе,
в твёрдом росчерке, в птиц перелёте.
Он в заботе о свете вечернем –
о его очищенье от скверны,
о его отреченье от тьмы,
о спасенье от сутолочной кутерьмы,
от случайной вечери, от потерь и сумы.
21.09.1978
***
Напряженье лишь снять, как кольцо, –
и сердца отворятся и лица.
Я увижу такое лицо,
ты увидишь такое лицо,
что и в снах никому не приснится.

Сдуть обыденность – пыльный налёт,
глаз не пряча и слов не пугаясь. –
И отправиться вместе в полёт –
повести колдовской самолёт,
хрупкой песней земли не касаясь.

Не ищите огней на ветру.
Зимний ветер погасит дорогу.
Превратит он игру в не-игру
и прогонит нас в темень с порога.

Только что это брезжит? – Рассвет. –
Смуглой темени сын ясноглазый.
Снова утро. И снов больше нет.
Есть кольцо – напряженье и разум.
23.12.1978.
***
День прожит вчерне – был и догорел.
Но будет новый день – день белый, а не чёрный.
А этот я не вспомню – день позорный,
раздорный, вздорный. – Вечер на дворе.

И что же, право, в дне том глупом мне? –
А вот поди ж – не забываю. Что же
меня тревожит и ночами гложет
слепая память о давнишнем дне?

А может, тайна у него на дне
и мне, как дно колодца, не даётся –
так глубока? И почему во сне
его глухая поступь раздаётся?

Что дню-черновику до белых дней?
Чего он хочет – гадкий мой утёнок? –
Чтоб я о нём поплакала спросонок? –
Ему там, в невозвратности, видней...
1.01.1980
Гимн бессоннице
Красноглазая бессоница
на меня из тьмы глядит.
Острой россыпью припомнится
дробь утрат и соль обид.

И серебряное крошево
мелких колкостей твоих.
И совсем чуть-чуть хорошего. –
Много ль было на двоих?

Красноглазая бессонница –
то речиста, то пуста –
ты, бесстыжая, виновница,
что не устают уста

распинать, как заведённые,
имя горькое одно.
Что глаза мои бессонные
устремляю за окно.

А за ним стоит... бессоница,
затаённая во мгле. –
Неизменная поклонница
всех скорбящих на земле.

О пречитстая бессонница!
И сурова и проста,
ты глядишь, как Богородица
с заоконного холста.
1976
***
Твои глаза. Печальные овалы.
В них страсть когда-то буйно бушевала.
А ныне? Неразгаданно чисты
их голубые ясные цветы.

В твоих глазах уверенность тоски.
И воля, душу взявшая в тиски.
И молчаливая печать опалы.
Непроницаемо чисты овалы.
1980
***
Г.Н.
Стозвучие безудержных идей
влечёт к себе от века обречённых –
неверящих, стареющих детей
с душой просторной,
чистой,
чисто-чёрной.
1978

Русские поэты (диптих)
1
А где-то там, за далью вечных далей,
седые музы тихо прорыдали
над колыбелью нашей в первый час,
чтобы уже ушедшие поэты
по этим еле слышимым приметам
потом, при встрече, опознали нас.

А мы - куда б ни бросила судьба –
останемся всё те же, что вначале,
когда нас мамы вечером встречали
у дома, где стихала дня борьба –

и начиналось медленное чудо
снов, явленных буквально ниоткуда
и мыслей, уходящих в никуда...
И строчек неосознанные перлы
нам щекотали горло или нервы –
стихов начало – Страшного суда.

Ах, боже, было ясно и тогда,
что мы уже навеки будем те же:
нам будет свет небесный мил и нежен,
но только нам нигде покоя нет...
Что означает на земле поэт? –
Он лишь мечта о царственном покое,
о коем не узнает, что такое. –
Ни счастья, ни покоя. Только свет.

2
Я наследница драмы российских поэтов –
убиенных,
умерших,
живых.
Я не сделаю в сторону шага при этом,
не предам свой истерзанный стих.

Стих не посох, и всё же по мокру и суху
он мне нужен, как стэк и клюка.
Но не ждите увидеть слепую старуху. –
Я всегда молода, как река.

И слепивши из горла продрогшего голос,
я неспетую песню свою,
не свернувши с Пути своего ни на волос,
на ветру до конца допою.

Напою опалённые горем ресницы
современниц, наперсниц, наяд.
И младенцу, который так часто мне снится,
передам свой трагический клад.

Пусть придёт на родимую землю поэтом
и продолжит истерзанный стих.
Он – наследник, – и скоро узнает об этом –
убиенных,
умерших,
живых.
1.11.1997