Мотогонщик

*   *   *

В его глазах еще текло шоссе,
Асфальтовые волны поднимались
И падали под звонкую резину
Его колес.
                Разило нестерпимо
Бензином и металлом перегретым.
И гонщики,
                впадая в виражи,
На ветер,
              лишь на ветер опирались,
И двигатели пели высоко,
Как злые металлические осы.
В его глазах еще сияла даль,
Пустая даль.
                Последняя прямая
Там горизонт навылет просекала,
И финишные флаги трепетали
На фоне этой жуткой пустоты
С бенгальской вспышкой
                гаснущего солнца…
Он проиграл,
                но было все равно.
Мальчишки с уваженьем и тоскою
Поглаживали бак и обтекатель,
Отдергивали пальцы от цилиндров,
Еще дышавших жаром,
                и струился
Над ними душный тополиный снег.
Он бросил шлем на пыльную траву
И улыбнулся
                в первый раз сегодня –
Просторно, безмятежно, отрешенно:
Все отдано высоким скоростям,
Все выдуто и выхлестнуто ветром –
И впереди,
                и сзади пустота,
Но промежуток прожит на пределе,
И больше ничего ему не надо…
Он проиграл,
                но это пустяки…