Матери

    
       

Прости  меня, мама, что редко звоню.
Коротких нет писем, нет даже
                открытки.
Из детства твой образ я, мама, храню,
Хотя стал седым, да и менее прытким.

Приеду я сразу, как выкрою дни…
В охапку часы соберу понемногу.
Я знаю, конечно, нет ближе родни -
И тянет меня неустанно в дорогу…

На кухню пройдем мы и сядем за стол:
А ты суетишься - заметно стареешь,
И сыплешь заварку к себе на подол:
Украдкой с подола всю -  в чайник
                и греешь.

С тревогой ты будешь глядеть на меня…
И скажешь: «С приездом домой, сын мой
                старший!
Рассказывай все, ни хваля, ни кляня,
С работы начни, для тебя главной
                ставшей».

Рассказам моим и не будет конца:
О том, что я значу и будто там нужен…
А ты, смотря грустно: «Дождемся отца -
Пирог испеку, вот и будет вам ужин!»
       
И станет уютно мне вдруг и тепло:
И вновь я мальчишка и снова я счастлив.
Душа вновь поет!.. Мне легко и светло…
Светло, что  являюсь я матери частью!»

                Виктор Попов