Я пишу, расту, изменяюсь,
Стали лучше мои стихи,
В них всё меньше слов о печали,
В них всё меньше нытья о любви.
В них всё меньше холодных рассветов
И души, что ты продал за грош,
Она тает средь лунного света,
Ведь игра оказалась всерьёз.
И мне странна та новая личность,
Что, как ночь, прорастает во мне,
В моём она будет обличье
Среди многих других на земле.
В моём, но не мной, но не мною,
Это новый совсем персонаж,
Не измучена будет любовью,
И её ты уже не продашь.
И её ты уже не признаешь,
Если встретишь однажды средь прочих,
По-другому она улыбается...
И в глазах отражение ночи...
Она будет, как я, но не мною,
А я спрячусь в её глубине,
Я сыта уже этой любовью,
Так забудьте уже обо мне!
Я пишу, расту, изменяюсь...
© Copyright: Светлана Лыбашева, 2012
Свидетельство о публикации №112122010480
Свидетельство о публикации №112122010480
Рецензии