Заря вплетала, ох...

             ***
Заря вплетала, ох,
в свой аленький кокошник
кудряшки облаков.

Лил добрый теплый дождик
в сияньи перламутра.
Прекрасен был художник,

И  муза златокудра
И чуточку наивна.
Добрейшим было утро.

И холст белел призывно.
И взял художник краски
И написал картину

Красивую, как в сказке,
Как дивный райский сад.
И музою обласкан,

Решил  он невпопад
Себя вписать в сей мир.
Виват, творец, виват!

Старался, выводил,
Вложил в нее всю душу!
И навзничь пал бес сил.

Художник в сон обрушен,
Не думал, не гадал,
Что тот, обретши душу,
 
Художником сам стал:
Залил все серой краской
Стеклобетонных скал,

Забрызгал грязью вязкой.
Весь лживостью порос.
И спрятавшись под маской,

Задравши к верху нос,
Он стал плеваться в небо.
Не правда ли, курьез?

И целился он слепо
В лик своего творца.
И что совсем нелепо,

Тянуло наглеца
И самому творить
Из ничего себя.

Но что тут говорить?
Слепец и есть слепец.
Ему бы уяснить,

Прозреть уж наконец.
Забыл, похоже, милый,
Кто тварь, а кто творец.