Так, до исступления устав,
страшный, нелюдимый, нелюбимый
город изувеченный сустав
окунает в лунные глубины.
Вот и полночь, отстучал костыль.
Дальняя, печальная прогулка.
Древний светофор перекрестил
робкую улыбку переулка.
Фараоны сумрачной поры,
чтоб не дай бог нам не оступиться,
шеи гнут слепые фонари,
скучные, послушные тупицы.
Так опальный прозревает скальд:
руки за спиною, арестован...
Так пылает вымытый асфальт
площади - пощёчины Христовой.
Так встречает блудный сын судьбу -
холодно, и голодно, и голо.
Так поэты обречённо ждут
честного небесного глагола.
Лунный свет... Фавор или фарфор?
Но пророк, в отечестве не узнан,
так и терпит где-то безыскусно,
как и ты, премудрый светофор.
198?
Так, до исступления устав...
© Copyright: Гриша Борукаев, 2012
Свидетельство о публикации №112121900930
Свидетельство о публикации №112121900930
Рецензии