Хоть нельзя выносить печной сор из избы,
Он не мог выносить вечных ссор и здесь быть,
И ушел от тебя, но не от судьбы,
Дома в угол забиться, забыться, забыть.
В угол дома забиться бы ржавым гвоздем
И торчать, и колоться, рвать руки прохожих.
Или просто мочить их осенним дождем,
Пробирая ветрами до дрожи.
Отчего же так много на улицах вас,
Неулыбчивых, хмурых, угрюмых?
Отчего же и он стал одним из тех вас,
Что идут не на мостик, а прячутся в трюмах?
Он терялся в вопросах, а следом в толпе,
Пропуская в себя всю угрюмость ее.
Так порой равнодушны, иль сердца в них нет…
Так порой-ка в груди, а на месте ль твое?
Хоть нельзя выносить печной сор из избы...
© Copyright: Олег Кайбышев, 2012
Свидетельство о публикации №112121900902
Свидетельство о публикации №112121900902
Рецензии