Твоё лицо белее мрамора.
Унылых глаз сиянье мрачное.
И яркий твой безумный пыл
Уже давно... давно остыл.
Среди могильных плит блуждая,
Ты ищешь вновь "Его" портрет.
Прольёшь слезу, всё вспоминая.
Уйдёшь, оставив мокрый след.
Ты стала жить одним лишь прошлым,
Привыкла в чёрном всём ходить.
Отныне кажется дотошным
Тебе кого-нибудь любить.
-"Он умер!.." - "Нет! Он здесь, в груди.
Нас встреча ждёт с ним впереди,
Я верю! Я его люблю!"
Услышь, Господь, её мольбу!
Вдове
© Copyright: Иван Кулин, 2012
Свидетельство о публикации №112121907440
Свидетельство о публикации №112121907440
Рецензии