Поэт и поэтесса

Поэт, писавший поэтессе,
страдая, лёгкие черня,
признал, что это – выше чести,
бросался в омут очертя
больную голову и падал
на лёд холодных мостовых.
Переключился в сердце клапан,
судьба заехала под дых.
Она – разборчивая муза,
бесстрастный  критик и тиран.
А он – обыкновенный лузер,
он – автор пафосных тирад.
Он сочинял – она читала,
ошибки красным подчеркнув.
И он менял, писал сначала,
его жалели стол и стул,
и, кажется, уже соседи
молились тихо за стеной,
чтобы на юного поэта
внезапно снизошел покой.
Стихи не публикуя в блоге,
лишившись радости и сна,
в конечном получал итоге:
«Мой друг, здесь рифма неточна.
А здесь почти – но не хватает,
подумайте ещё чуть-чуть».
«Какая женщина, какая!»
- в нём кровь вскипала словно ртуть!...
Прошедший годы тренировок,
магистр клавиши «delete»,
он совершенствовался снова
и ждал отчаянно вердикт.
Но вот однажды где-то в прессе,
куда попал его памфлет,
ему сказали, что всё к месту,
что он - талантливый поэт.
Помчался к ней, тряся кудрями,
купив газет штук пятьдесят…
«Такого вы не представляли!
Ну как, вы рады? Я так рад!»
«Мой друг, не высоко ль парите?
Кто вам приделал сверху нимб?
Внимательнее посмотрите,
совсем неважный этот стих…»
Он будто нахватал пощёчин,
лицо подёрнул нервный тик.
-«Я не хочу вас видеть больше!
Дались вам все мои стихи!
Вы сами что-нибудь писали?
Вы что, Ахматова теперь?
Что знали вы о Божьем даре?»
- Он крикнул, выходя за дверь.
Он выбежал в густой ноябрь,
с газетами наперевес.
По жизни обходил он храбро
самовлюблённых поэтесс.
Его признали, раскрутили,
издали, дали ордена.
Потом, конечно, позабыли.
А что она? И где она?
К ней заходили дилетанты,
целуя перстень на руке.
История затёрла факты,
её оставив вдалеке.
Она идёт на каждый митинг,
мелькает в сетке новостей,
она не выпускает книги,
всех обвиняя в простоте.
Но по ночам она сегодня,
как было много лет назад,
внутри раскапывает что-то,
пытаясь раскопать талант.

(с)
В.Б.