О занудах. Любовь и смерть

Он занудой был, но в общем-то невредным,
и ему казалось: всё идёт на лад.
Он кормил её обедами по средам,
а по пятницам дарил ей шоколад.
Он ухаживал старательно и долго,
и растерян был, добившись своего.
На газоне было очень неудобно.
Он пыхтел. Она терпела. «Ничего,
попыхтит да и отвяжется!» — смекала,
наблюдая за синичкой на кусту.
Что имела, то отдала. Разве мало?
Он стонал: «Ты отдаёшь мне чистоту!».
«Вот и всё, теперь не будет продолженья!».
Улыбнулась, отряхнув с колготок сор...
А наутро он ей сделал предложенье
и колечко подарил за две семьсот,
и проделал это всё при папе с мамой!
«Боже мой! — она рыдала. — Что за псих?
Что имела, то отдала — разве мало?
Был нормальный дурачок, и вдруг — жених!».
Только папу с мамой разве переспоришь...
А потом она подумала: «Зачем?
Год, ну два, ну три... и стерпится. Всего лишь...» —
и нырнула, как наяда в свой ручей,
в этот замуж, в этот срок, почти условный,
в этот омут, где барахтаются все.
Он прощал — всегда, за всё и многословно,
а она ему рожала от друзей.
С ним не ссорились. Боялись? Нет, наверно.
Просто молча обходили за версту.
Он карабкался по лесенке карьерной
улыбался: «Ты мне даришь чистоту!».
Что имела, всё раздала по монетке.
Просто тело. Просто юность. Просто жизнь.
Поседела, перекрасилась в брюнетку,
растолстела и бурчала: «Отвяжись!».
Умирал он, многословно жизнь итожа,
задыхался, подносил платок ко рту.
Прохрипел: «Спасибо, милая!» — «За что же?» —
«Ты свою мне подарила чистоту»...