Фантазия об Уильяме Ш

Вендетта летом кончилась в Вероне.
Шекспир бесшумно вышел из народа.
Земля сопела трещиной в гудроне.
Зима как Дездемона до развода,

На самом деле плача по Орсино,
Мечтала таять и цвести Виолой.
Поэт бродил один. Совсем. Спасибо.
А где же эти... как их... люди что-ли?

Где лица? Лица? Единицы, тыщи?
В уютном закулисье притаились?!
Создатель здесь. Отлично. Так напыщен...
Короче, диалога не случилось.

Путыня мира. Вечный город "Зиро".
Вильям гулял, раскидывал окурки.
Считается, что не было Шекспира.
Да он то был, вас не было, придурки.

"Создатель! Что мы ссоримся как дети?
"Не быть" и "Быть" - плоды одной идеи.
Но я искусством жил. А Ты в буфете
Ворчал "Не верю". Шёл бы в лицедеи!

Не сдал экзамен? Сдам другой экзамен:
Поймаю музу, лучшую на свете;
Родим крутых Вильямов и Вильямих,
Которые родят Вильямов Третьих.

Когда закончим сей преображенья,
Тебя одарим карточкой визитной.
Вселенной нужен свежий акт творенья;
Бенгальский взрыв от рифмы первобытной.

На небе воцарится вечный Стратфорд.
Чтоб каждый знал откуда что берётся" -
Сказал Шекспир. И, ставши Бодхисаттвой,
Вернулся в мир. И это мир проснётся.