Вот так стираются мечты,
Под тенью пожелтевшей
кроны,
В плену капризной пустоты,
И бутафорческой короны,
Тускнеют праздные черты,
На лике выбранной иконы.
И погрузившись в бездну сна,
Избрав для ложа дом
хрустальный,
У потускневшего окна
Звучаньем томным, зов прощальный,
Заплачет вещая струна,
Утратив, напрочь, смысл сакральный…
491
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112121903919
Свидетельство о публикации №112121903919
Рецензии