я, мы...

Все дефицитнее тепло. И обыски уже не странны.
Зима и в душу, и в окно. А руки прячутся в карманы.
И карму всяк не изберет. Нутро поближе, чем рубаха.
Где раньше пахло имбирем, сегодня прочен запах страха.
Не слышно голоса цикад, забиты мнения по щелям,
Избыток праведных цитат снижает тем заветам цену.
Все крепче в моду входит стынь. В духовности всё больше стретча.
Не к Богу ходим в монастырь. А отоварить пропуск в вечность.
И лицедеи не в чести. А жизнь абсурднее театра.
Чем злее прошлое честим, тем меньше верим в чудо завтра.
И декабристы, и вожди под стать просроченным конфетам...
Всё по фиг, лишь бы пережить соседей до скончанья света.
Ну, а народ...А что народ? Был, есть и будет - тризна жизни.
Потомством на сто лет вперед увяз в своем патриотизме...
Вмерзая в веру, он в купель ныряет, чтя Отца, и Сына,
И Дух Святой...
                а после - в хмель... и в Матушки возносит зиму.