Скорей бы дожить...

Не осталось надежд,
   что таились в глубинах души -
там, где призрак живёт
   босоногого летнего счастья -
на любовь, что согрела б
   в морозной бескрайней тиши.
Даже солнце едва
   дарит луч сквозь покровы ненастья.

И вползает зима,
   от которой спасения нет,
проникая везде
   в щели окон, сквозь стены и двери.
А души, близкой, тёплой,
   дарящей надежду и свет,
рядом нет. И в весну,
   что не скоро придёт, где взять веру?

Растопить бы сейчас
   допотопную русскую печь,
слышать, как в ней трещат
   и поют, полыхая, поленья,
и, согревшись теплом,
   это счастье, из детства, беречь,
и страшилки рассказывать,
  веря в них с ноткой сомненья.

А страшилки сейчас -
   не чета тем, из детства, порой!
И без печки о них
   все трясутся, твердя: "Конец света!!!"
и, давно уж не дети,
   страшат себя странной игрой...
Им мороз подпевает...
 
   Скорей бы дожить нам до лета!