Давай на ты с тобою, отродясь,
мирок, в котором мне миллиард раз,
не меньше, новый год справлять. Ты мне
так нравишься, мирок, как труп в стене.
Итак, я вижу, как над колыбелью ма
поёт какую-то фигню. И март,
не то февраль за окнами в дождях.
Мне нравится, но всё же я в гостях.
Итак, мирок, привет. Я очень рад,
что там, за окнами, бушует март,
не то февраль, и ма выносит мозг.
Ха-ха, и всё ж: скорей бы я подрос.
Ходить и выносить мозг ма, и есть
не кашу эту, но людей. И вес
всё набирать, а заодно друзей,
и книги читывать, чуть-чуть газет,
любить кого-то там, родить дитя,
такое же, как я, как я, как я,
и наконец под отходную дня
подохнуть. Вот ведь ждёт и ждёт меня!
А ма смеётся, нос мой щупая.
Ах, перестань, рука ведь грубая,
щекотно мне. И я смеюсь, смеюсь,
наверно, голос - тоже некий плюс.
Мысли грудничка
© Copyright: Давид Караховский, 2012
Свидетельство о публикации №112121902675
Свидетельство о публикации №112121902675
Рецензии