Любимому

Я не умею обижаться, В сторонке тихо зло копить.
Лучше не мучаться, расстаться,
Лучше совсем уж не любить.
Не врать, что ждешь и что скучаешь,
Не врать, целуясь под дождем,
Не врать, что мир не замечаешь,
Когда вы вместе с ним вдвоем.
Как странно, мне снова хочется писать стихи
И говорить "скучаю" только одному.
Ты видишь это? Так оживи
Гниющий мир, пропавшую мечту.
Так много лиц, но ты ни с кем.
Так много рядом, не вдали.
Ты что, позволишь взять им в плен
Свои надежды раненой души?
Любовь, влюбленность... Как все сложно...
Наверняка за сердце только я ручаюсь.
Не думает, не рассуждает лишь оно,
Сильнее бьется, с ним я не справляюсь.
А если будет плохо, я возьму бумагу,
Нажму, не думая 'delet!',
Порву в клочки, найду отвагу
И пусть мой стих прочь улетит.
А вместе с ним остатки человека,
Что так упорно не хотят пропасть.
Останется здесь до скончанья века
Тупая, наглая, рассерженная мразь.