Осенние сны...

  ***
 И  в  омут  завтрашнего  дня
 Опавший  лист  летит  в  опале.
 А  на  листе  больная  тля
 О  жизни  вечной,  бля,  мечтает.

 Вдруг  -  онемение ( нет  слов )
 Нисходит  в  оную  мурашкой…
 Тля,  опалённа  до  основ
 Опалесцирующей  бражкой,
 На  грязной  палубе  сидит,
 Молчит  опешено  и  стонет…
 И  вдруг  под  облака  летит
 И  чайку  бешеную  ловит.
 И  тут   оркестр  небес  из  звёзд
 По  ориентирам  грёз  ударил,
 И  Ориона   Главный  пёс
 Ей  звёздный  пояс  чёрный  дарит.

 А  лист  летит, летит, летит.
 А  тля  возвышенно  мечтает…
 А  Млечный  путь  в  неё  глядит
 И  мысли  тлиные  читает.

            ***

 Ручей  журчал.  Шуршали  листья.
 Земля  хранила  запах  лета…
 Шептались  в  шурфе  торфа  мыши,
 Все  -  проповедники  рассвета.

 Объятые  любви  влеченьем,
 Но,  всё  ж,  в  объятиях  тумана,
 Ища  взаимных  продолжений,
 Две  ДНК   шагали  прямо.

 Талант  у  талии  был  тонкий,
 А  изумрудные  глаза
 В  тумане,  евшем  голос  звонкий,
 Учили  листья  жить  с  аза.

 Мэтр  композиций  воробьиных  -
 Овальный  ум  кричал  сорокой…

               Опять  с  утра  роса  намокла
               Воспоминаньями  невинных…

 А  на  крыле  листа  в  опале
 Летела  тля  за  журавлями,
 Желая  брют  со  льда  в  бокале
 В  кругу  тепла  -  с  другими  тлями.

             ***

 Архонты  катят  Мир  к  наклону.
 Их  фюрер  хмуро  руки  трёт:
 Долой  соцветия  зелёных!
 Давайте  цвет  -  наоборот.

 Лист  в  утопическом  запале
 Над  утопическим  простором
 Летает  где-то  между  нами,
 А  тли  на  нём  мечтают  хором.

 И  отвратительно  едино
 Решают  тли  всё  естество:
 Они,  как  глупая  машина,
 Живое  губят  вещество.

 И  оплывает  светоч  мозга,
 Восходит  к  власти  мышц  язык…

 А  лист  летит.  В  луче  морозном
 Он  -  уж  предутренний  спирит.

          ***

 Влетев  красивой  спирохетой
 На  спиритический  сеанс,
 Спирит  уловлен  был  поэткой
 Под  незначительный  аванс.

 Сей  дух  умов  неуловимых,
 Гербарий  органов  и  чувств,
 Хотел,  конечно,  стрельнуть  мимо,
 Но  врезался  в  мишень  искусств.

 Слюда  рассвета  в  ваксе  сплетен.
 И  потревоженность  умов
 Уже  любовны  фибры  метит
 Слюной  завистливою  ртов.

 А  тлиный  лист ? -  Он -  в  званьи  «Болдер» 
 -По-русски: «Огненный  опал»…

 Но  лист  -  всё  тот  же:  рыжий… вогнут…
 А  тля  -  как  тля…
                -  Справляет бал.
    ***