Третья притча о Писателе

Я, знать, достал писательского Бога –
Парнас зафорсмажорило,и вот:
В романе не хватает эпилога,
Жена – к соседу… скатертью б дорога,
Но тут же прорвало водопровод.

Сантехник вякал – завтра мол, к обеду,
Роман, надеюсь, свяжется узлом…
Я в третью ситуацию не въеду:
Кому, ребята - мне или соседу,
С проблемой в жизни круче подвезло?

… В ту ночь закрыло небо сизой мутью.
За дозаправкой мыслей в «мозго-бак»,
Я всей своей писательскою сутью,
Презрев рутину будней и распутье,
Забрёл в кафе… по-нашенски кабак.

И примостившись в угол, ближе к стёклам,
Всё пил и пел, кляня судьбу и рок.
С небес хлестало чем-то струйно-блёклым,
Всё стало расплескавшимся и мокрым…
Вот здесь-то и явилось, на порог...

Сквозь винный смог – расплывчато, конечно,
В кафешке, полутёмной и пустой
Скользнуло по-кошачьи: звёздно-Млечно,
Блестяще-эйфорическое НЕЧТО…
Вернее, эфемерное НИЧТО.

Напротив село, заслонив ненастье,
И, влезши в душу звёздами зрачков,
Представилось мне:- Счастье… просто Счастье.
А я, офонаревший от напасти,
Пролепетал:- Пишу… без дурачков!

- Ещё без Музы и не вдохновенно…
Благодаря изменщице-жене,-
Поддакнуло НИЧТО проникновенно.
- Что, так и будешь – нощно или денно,
Искать меня как Истину – в вине?

Писать общо – ходить лишь по паркету,
Остерегаясь влезть в открытый люк…-
Я закурил. Взглянул сквозь дым на ЭТО,
И сплюнул:- Да пошло ты… в стенгазету!
Не Счастье ты писательское – глюк.

… Очнулся дома. Трезвый, как и прежде,
Осознавая, что давно уже
Всё вышло применительно к надежде:
В «завязке» я… жена с соседом – в Льеже
И нет проблем с водой на этаже,

А во дворе намёка на ненастье.
В окно мне – луч, зайти нашёл предлог…
Вдруг понял я:- Да вот же оно, Счастье:
Писать от сердца, вопреки напастям…
И у романа вызрел эпилог!