Критику Х

                *** 
Критикуешь, как сам
                разумеешь,
Что бледны, мол, стихи у меня –
Я ж, как ты писать не умею,
Да и ты не умеешь, как я.

  Ты поэт, говорят, от Бога,
Про меня позабыли сказать.
Ведь не всем быть
                любимцами Бога,
А иначе, кого разбирать?

  Ведь не все ж гениальные
                строчки
Из тобою подобранных слов,
Но без этих сереньких строчек
Не бывает хороших стихов.

  Да и ты был бы просто поэтом,
И твоя не блистала б строка,
Коль стихи на свете на этом
Не писали б такие, как я.

  Стих – язык, как сказал
                кто-то – божий,
В мир прекрасный уводит строка.
Даже тем, кто в «писаки» не гожий,
Не мешайте стремиться туда!

  Ты хорош, но лишь только кому-то,
А кому-то нравится Блок,
(Мудро вкусы Бог перепутал),
А кому-то – Фет и Светлов.

 Да и я людьми не затоптан:
Строчки трогали струны души
Из стихов моих слабых и блёклых,
Доставали до глубины.

  В мире всё познаётся в сравнении,
Только б было бы с кем сравнить.
Вот, к примеру: ты и Есенин…
Извини, не хочу говорить. 

                -   **   -