Попса

               
                Р.Курортному

             Размытые мысли, и рифмы невнятны.
             Слова - как давно накопившийся хлам.
             Мелодия тоже не очень приятна.
             С бемолями вовсе ужасный бедлам.

             Изнанку души демонстрируют Альты.
             Свингуя не к месту, хрипит саксофон.
             Плюётся тромбон какофонией звуков.
             Мяучит как кот папуас в микрофон

             Слух режут тональностей несовпаденья.
             И палкою машет не в такт дирижёр.
             Сумбурность идей давно терпит фиаско.
             Стихи так и вовсе совсем не мажор.

             От этого белое в них почернело.
             Не в жилу орёт и пигмей-папуас
             А музыка чувств здесь, как слышите сами,
             Не музыка даже,- пигмеевский джаз.

             Понятно, тут званье "Народный" не светит.
             Но орден от Мальты на грудь - в самый раз.