Город под снегом, как в оркестровой яме.
Этот взгляд не выдержит ни одна из оптик.
Через все гудки дозвониться маме.
Прости, город, какой из меня синоптик?
Если верить прогнозам, то где мне терпенья набраться?
В ожидании чуда каждый год в последний из дней.
Я не против примет, но, увы, не терплю панибратства.
Где мне силы найти, чтобы больше не думать о ней?
Хорошо, если ты понимаешь. Город смотрит тоскливо.
Ворох мыслей с многоэтажный дом.
Если ты понимаешь, то где же найти мне силы,
Чтобы больше не думать о ней и о нём?
Если знаешь, о чём я прошу каждый вечер,
Глядя в звёздное небо или перед собой...
Не хочу больше знать, это время не лечит.
Закрываю глаза и вхожу с головой
В этот день, что никак не закончится,-
Шёпот сдавленный комом в груди.
Это время, моё одиночество,
Знать бы точно, что ждёт впереди.
***
© Copyright: Анна Бицадзе, 2012
Свидетельство о публикации №112121708984
Свидетельство о публикации №112121708984
Рецензии