Размышление о поэзии

Почему-то не пишется мне, почему-то не пишется,
зависает безвольно у начатой строчки рука,
клочковатым туманом разорванно мысли колышутся
и уносятся прочь, лишь сознанья касаясь слегка.

Как мне их прояснить, как строкою слова упорядочить,
как мне в четкую форму их образной мыслью собрать?
Но клубятся они, улыбаясь легко и загадочно,
появляясь и вдруг исчезая опять.

Кто-то скажет: " Блажишь, ну подумаешь, строчка не пишется!
Напиши, как другие, о матушке Волге-реке,
белоствольной березе, чьи ветки кудряво колышутся,
и как сердце щемит в эмигрантской бессильной тоске.

Сколько этих шаблонов! Любой выбирай и не мучайся,
ты ж не гений, не гуру и не дельфийский пророк,
все известно давно, все написано, схвачено, скручено,
превратилось в набор из причесанных правильных строк."

Да, я точно не Байрон, не Блок, не Бальмонт, не Марина Цветаева,
столько ярких эпитетов мне ни за что не найти,
не умею так образно фразу выстраивать;
Бог таланта не дал, или я растеряла в пути.

Я, наверное, просто хочу от себя слишком многого
прыгнуть, может, хочу выше собственной я головы
и пройти не протоптанной, кем-то мощеной дорогою,
а завалами, полными сучьев и прелой листвы.

Но уверена, если они почему-то не пишутся,
те слова, что звенят, как ручьи и блестят, как под солнцем роса,
и не льются стихи, так легко и свободно, как дышется,
значит, я не поэт, значит вовсе не стоит писать.