Осень

Плавно ветер осенний кружит
листья в медленном вираже,
отражаются в стылых лужах
фонари разноцветным драже.

Я бреду вдоль промокших улиц,
бьют к вечерне колокола,
спит ворона, на пне ссутулясь...
Осень на душу мне легла.

А вороне, что дремлет смело
на пенечке, почти у ног,
вовсе нет никакого дела
до моих непонятных тревог.

Для нее это - просто осень,
время года, дождливый день,
неба хмурого редкая просинь
и кружащихся листьев тень.

Ну а мне на душе тоскливо,
и смотрю я, как все тяжелей
и печальней клонятся ивы
к мокрым плитам дармштадских аллей.

Мне сегодня стало понятно,
что ни часа из летних дней
не смогу я вернуть обратно, -
осень, что может быть грустней.

Как же много я не успела!
И теперь уже не наверстать,
скольких дел мне уже не сделать,
скольких строчек не написать!

Ах, как быстро жизнь пролетела,
промелькнула дней кутерьма.
Осень... И ничего не сделать...
Но ведь это еще не зима.