Мелкой изморосью сыплет
Осень семьдесят шестого.
Мокнут клены, мокнут липы –
Ни движения, ни слова.
Так безропотно и тихо
Переносят непогоду!
Лишь машины катят лихо,
Разрезая в лужах воду.
Осень семьдесят шестого –
Безотрадна и уныла!
Сердце вновь остыть готово:
Позабыто все, что было.
Все, что было прошлым летом,
Все, что душу бередило,
Затянуло серым цветом,
Долгим ливнем охладило.
Осень семьдесят шестого
© Copyright: Валентин Ткаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112121708338
Свидетельство о публикации №112121708338
Рецензии