Отборным матом,крыл меня бугор,
За то,что я не смог услышать сути.
Ведь на собрании тех весельчаков,
Мне делать нечего совсем было по сути.
Я слушал их,а сам вдыхал табак,
Что изнутри сжирает мое тело.
И пролетали их слова как прах,
С подсчетами и планом на неделю.
По чести-я ушел тогда в себя,
Мне было наплевать на эти цифры.
Я лишь мечтал,чтобы сбежать сейчас,
На свежий воздух,что так душу лечит.
Конец мученьям-люди разошлись,
Но тут бугор,мне предложил остаться.
Я понял все!Сейчас начнет давить,
На то,что мол я начал разлагаться.
Он горлом брал,почти как одержимый,
Интеллигентом слыл до этих пор.
Я многих слов до этого не слышал,
Богатый оказался лексикон.
Мне резал слух его писклявый голос,
Но я стерпел,мне нравился мотив.
Поднявшись с кресла я сказал всего лишь,
Иди ты на х... дорогой артист.)))
Отборным матом крыл меня бугор
© Copyright: Александр Гуща, 2012
Свидетельство о публикации №112121700658
Свидетельство о публикации №112121700658
Рецензии